Lord.

Camina embutido en un abrigo largo, negro.

Fuma, siempre fumando.

No le ha pasado nada, y a la vez le ha pasado todo.

Tiene una vida perfecta, en una ciudad perfecta, en un barrio perfecto, en una casa perfecta, junto a unas personas perfectas. Le sonríen. Sus Sonrisas parecen amables, pero son demasiado grandes para ocultar sus verdaderas intenciones. Quieren devorarlo. Tragárselo pedazo a pedazo, infectarse de su imperfección. No pueden ser infelices. Tienen la Sonrisa clavada en el alma. Están hartos de sonreír.

Y él... él es libre. Él puede fumar. Él puede llorar. Él puede seguir siendo infeliz o elegir ser como ellos, si quiere. Porque no tiene que dar explicaciones a nadie. Puede vomitar sangre y nadie le preguntará qué ha comido. Puede llorar mariposas y nadie le preguntará de quién se ha enamorado.

Y eso es lo que lo hace fumar. No tener que dar explicaciones. No poder darlas. Mientras las Sonrisas quieren escapar de la propia cárcel, roja y de marfil, que se han construido a base de sudor y lágrimas, él quiere construir esa cárcel. Y no lo logra. Porque no posee esas manos... esas manos que lo ayuden.