Hace tiempo que
se me escapan las palabras del alma, directamente a la atmósfera, sin pasar por
mis dedos,
y no me gusta esa
no conexión, que no desconexión,
entre mi alma y
la realidad,
que aunque
necesaria,
casi no me deja
respirar,
porque el oxígeno
del aire tangible,
no llega a mi
alma,
desoxigenada,
desoxirribonucleica, copia.
Copia no como las
de Platón,
porque no
encuentro siquiera la idea,
la forma, la
esencia,
ni de ese
oxígeno, ni de ese desoxígeno,
ni de mis
lágrimas, ni de mí misma,
una copia,
cuyo molde,
se ha roto,
y no sabe si es
directamente idea,
o directamente
nada.
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